Más allá de la situación de los funcionarios dolidos por la supresión de la paga extra navideña, de los pensionistas que tienen que rascarse los bolsillos a la hora de acercarse a la botica, de la incertidumbre de quienes temen por que se volaticen los ahorros de toda una vida si las cosas siguen el sendero cruel de la crisis que nos golpea; de todo lo que es amargo y doloroso en estos tiempos que corren, nada se puede comparar con la desgracia del desahucio.

     Más de 200 por días se verificaron en España en el primer trimestre de este año. 

     Presencié algunos en los años tenebrosos  de la posguerra en la Serranía de Ronda y los presencié ahora, en Málaga,  más de 70 años después.

     Nada ha cambiado, excepto las personas que lo padecieron. Mismos rostros descompuestos de familias que por imperativo legal ven como sus enseres domésticos – la cama del matrimonio, las de los hijos (el más pequeño aferrado a las faldas de la madre sin comprender nada de lo que estaba viendo), la del abuelo; los utensilios de la cocina, la foto del día de la boda, el de la primera comunión del hijo mayor… – se van amontonando en la calle en un amasijo infame que aniquila recuerdos, vivencias y sentimientos.

    Adustez  en la autoridad que ejecuta el procedimiento judicial, gravedad en lo operarios que obedecen las órdenes. En otro lugar, el  director del banco que concedió la hipoteca alegremente, satisfecho por el deber cumplido. Hasta el próximo.

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